«Там, где ветер осенний играет на серебряных гуслях дождя...»

12.10.2017 7:27

Осень - пора вдохновения для поэтов и всех творческих людей. Вот и Алексей Мальчук запечатлел для нас её краски, как фотохудожник, настроив на печальные и красивые мысли. А мы решили, что для таких фотографий проза совсем не подходит. Предлагаем вам вместе с нами прогуляться по осеннему Великому Новгороду, читая стихи наших земляков.

Осенняя песня

Вспыхнет листва на макушке продрогшего дерева.
Спелые яблоки спрыгнут в ладони земли.
И устремятся на юг от родимого Севера
Лето на крыльях от нас унося, журавли.

Пусть застоится в полях еще запах ромашковый.
В росные травы не канет березовый дух. –
Все же печаль есть печаль. Даже если украшена.
Осенью я от нее никуда не уйду.

Буду бродить в перелесках, дождями прилизанных,
Про существующий где-то забуду уют.
Буду слова своих песен печальных нанизывать
На паутинки, что гномы без устали ткут.

Холодом веет от этих хрустальнейших просиней.
Лето, прощаясь, рукою нам машет с кормы.
Все повторяется: весны, и зимы, и осени.
Все повторяется – не повторяемся мы.

Николай Лавров, Новгород (1949-1990)

***

Быстро август пролетел,
Закатилось лето.
Оглянуться не успел –
Ни тепла, ни света.

Клена желтые листы
На порог ложатся,
И ушел внезапно ты,
Чтоб не возвращаться.

Зябко ветер прошуршал
По тесовой крыше.
Да, наверно. Ты устал,
Весь, наверно, «вышел».

Мне бы – следом за тобой,
Вдруг не стало силы…
Ты прости уж, дорогой,
Ты прости мне, милый.

Кто-то прячется в углу,
В тучах неба просинь,
И прижалась лбом к стеклу
Вся в слезинках осень.

Лариса Янина, Пестово (литературное объединение «Лира»)

***

Мой сад не умирает, как стихи…
Он медленно и томно засыпает.
О чем меня захочешь - расспроси,
Я здесь всегда чуть более живая…

Чуть беззащитней и чуть веселей.
Тут грусть скорее песня, но не мука.
Вот сел на яблоню пушистый воробей.
Садовый ангел молится кому-то.

Мой сад не умирает – он живет,
Пусть в его жизни стало меньше света.
Ведь радуга весенняя вернет
Былую яркость срезанных букетов.

Мой сад не умирает, как стихи…

Марина Паскуль (Окуловка)

На серебряных гуслях дождя

Убегу за околицу в осень,
Где в ометах так пахнет трава,
Где над лесом под тучами просинь
Так ярка, так невинно нова.

Там шумят вековечные сосны,
Там баюкает берег река,
Там сезонность мистерии грозной
Так понятна и так далека.

Убегу за околицу в осень,
Где от золота кленов – пожар.
Зелена до безумия осень,
Воздух пьян, как от печи угар.

Через скошенный луг без дороги,
Через пашню и лес напрямик
Убегу я на берег отлогий
Там, где ивы скрывают родник.

Там, где листья с дерев опадают
И поток их уносит, крутя.
Там, где ветер осенний играет
На серебряных гуслях дождя.

Лариса Янина, Пестово (литературное объединение «Лира»)

Переводчик с осеннего

Какую власть имеет эта Осень,
Которая диктует мне стихи?
Как будто бы она о чем-то просит,
Оплакивая старые грехи.

На древнем языке шуршащих листьев,
Знакомом, но понятном мне едва
Рисует вновь рябиновою кистью
Свои замысловатые слова.

Да только я неважный переводчик
С осеннего и прочих языков.
В хрустальных паутинках нежных строчек
Смогу ли разобрать хоть пару слов...

Ольга Лаврова, Великий Новгород

***

Отдохните, Река, от забот
До своей ледяной несвободы:
От визжащих купальщиков, от
Лес рыбачьих, бичующих воды.

От коротких бессонных ночей,
Бесконечных утрат и поборов,
Иссушающих тело лучей,
Непрерывно снующих моторов…

Пусть, как тысячелетья назад,
Облегченно вздохнет Ваше лоно,
Отражая холодный закат
На незнающем дна небосклоне.

Пусть над гладью, где воздух так чист,
Сладкой воли вкушая отраду,
Лишь трепещет осиновый лист,
Не решаясь: взлетать или падать.

Николай Лавров, Новгород (1949-1990)

На берегу

Как страницы альбома, листаю ольховые заросли.
По-сентябрьски чиста, припадает волна к берегам.
На остывшем песке обнаружишь и с грустью, и с завистью
След ребячьей ступни. И моя здесь ступала нога…

Все пытаюсь найти, пусть напрасно – теперь не отыщешь их:
Залатало травою следы наших детских костров,
Вкруг которых грудились мы дальними ныне мальчишками
И делили на всех беспризорного лета восторг.

Невесомое пламя глядело лукаво и ласково
На еще не познавших ни лжи, ни беды, ни греха…
Я приехал сюда нынче с красною детской коляскою.
Что-то дочке моей понашепчет седая ольха!…

Николай Лавров, Новгород (1949-1990)